Tan bello

Domingos en conserva,

esperando sentada

a que el dolor

se vuelva arte.

Así me contaron

que sucedía.

Sábanas arrugadas,

canciones tristes.

Palabras más profundas,

más sabias,

más certeras;

puñales

más afilados

que los míos.

Cierro los ojos.

Contengo el aliento.

Tan,

tan bello

que duele.