el jazmín

En la calle empedrada hay una casita blanca con un azulejo vidriado a escasos palmos de la puerta que reza, con caligrafía ingenua, "Respeten este jazmín. Gracias".

Pero no hay ningún jazmín. Lo que lleva a pensar que finalmente el jazmín no fue respetado. Sin embargo, alguien lo quiso tanto como para encargar una placa de cerámica llamando la atención acerca de él. Tanto como para incrustar esa placa en la fachada. Tanto como para colocarla ahí siendo consciente de que el lema seguiría existiendo aun tiempo después de que el jazmín desapareciese. Alguien quiso mucho a ese jazmín.

Hubo quizás otro alguien que no lo respetó a pesar de todo el esfuerzo y las placas de cerámica. O pudiera ser que los propios dueños se aburriesen de él y acabaran cortándolo.

Pero alguien quiso a ese jazmín. Me gustaría llamar a la puerta y preguntar qué pasó, por qué ya no hay flores blancas que adornen los ventanales, por qué nos han privado de su olor a noche de verano. Es posible que la casa haya cambiado de dueños, que sus nuevos habitantes no sepan qué fue de aquel jazmín por el que tantas molestias se habían tomado. Es posible que también la tierra se los tragase a ellos, dejando fuera de la ecuación tanto al receptor de cuidados como al cuidador, y ofreciéndonos en su lugar el testimonio huérfano de ese hilo de afecto que ahora conduce a la nada en cada extremo.

Respeten este jazmín, gracias. Finalmente el respeto trascendió al propio jazmín, la piedra al tallo, a las raíces, a la flor. Como ha de ser. Como siempre ha sido. Yo también quisiera irme tranquila, como imagino se fue el silencioso jazmín, con un azulejo que rezase "respeten a este ser humano, gracias". En cualquier rincón, una sencilla plaquita de cerámica escrita a mano, sin importar en honor a quién, hace cuánto pasó ese alguien por aquí o los años que estuvo entre los vivos. Testigo irrefutable de que en cierta ocasión existió al menos un ser que cuidó y amó a otro ser.